Reflektionsfragmente des Alkohol

Ein Hoch auf alle neuen Toten,
ob Hände oder Pfoten,
streckend in die Luft,
für diese laue Flucht.

Doch wo werde ich stehen?
Im Winde wehen?
Alleine liegen,
über mir die Blätter wiegen?

Wenn ich wie ein Schwein gestorben,
geschächtet und verdorben,
wird für mich der Himmel weinen?
Oder werde ich im Feuer gemahlen, ganz fein.

Ich weiß nicht wo mein Kopf mir steht,
wohin es mein Gedanken weht,
ich weiß nur fern so fern,
weit weg von hier.

Und immer wieder an die Küste,
an das Wattenmeer,
da, wo ich dich küsste.
Lang schon ist das her.

Genom

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